Москва

иногда по вечерам я сбегаю из дома и ухожу кататься на качелях. у нас во дворе есть качели - одни совсем маленькие, детские-детские, а вторые уже и взрослого выдержат. и, главное, сиди сколько влезет, конкурентов нет - в позднем зимнем дворе разве собаки появляются.

вчера тоже, угнездилась, катаюсь себе тихонько. в ушах музыка, в зубах сигарета, свет в окнах кругом, сверху снег падает, хорошо мне. и подходят двое - дедушка и барышня с белыми капельками наушников из-под воротника. она молчит, а он говорит что-то, не слышно. скидываю музыку: а? чего? "чур, мы на очереди кататься" - говорит дедушка. ой, садитесь, конечно. он: "нет-нет, что вы, что же получается мы вас согнали!" да ладно, я уже давно тут сижу. "а мы вот", улыбается смущенно, "приходим детство вспомнить... спасибо".

отхожу к лавочке, дедушка стелит на сиденье газеты и уходит. барышня кричит ему вслед что-то, а голос у нее как у женщины лет сорока пяти, тридцать из которых она тяжело курила. зато качается всерьез, с силой отталкивается ногами и летит - вверх-вниз-вверх, вверх-вниз-вверх. так только десятилетние умеют.

я возвращаю наушники на место, закуриваю, смотрю на качели, на окна, на небо, ловлю снежинки на ладонь... хорошо мне.